Обзавем это началом горе излевания.

Меня зовут Даша и мне 18 лет, банальное начало всех обычных дневников о жизни человека.
Начну свой дневник с сегодняшнего дня и обязуюсь заполнять не ленясь, как можно чаще.
Меня зовут Даша и мне 18 лет, люблю музыку, точнее люблю когда что-то шумит в ушах, всегда и везде, потом просто становится состояние наркозависищего человека в нужде этого "шума", лично мне этот "шум" помогает меньше думать о вещах которых уже надоело думать, от которых тошнит и которые скучные. Музыка она заставляет подпевать, пусть и мысленно, но еще хочется и двигать под нее, поэтому качание ноги это уже привычка, а мне она нравится :)))
Меня зовут Даша и мне 18 лет, мне надоело то разнообразие которое происходит каждый день, поэтому от скуки решила начать проанализировать свои действия и быть более собранной, ждать чуда, незнаю я наверно его жду, но надоело, оно придет, наверняка, оно должно придти, ну и придет, какой-нибудь прутик, который также быстро сломается, что его и не станет, а может придет и что-то большее, но не будем гадать. Просто начало нового года хочется что-то нового, а нет, облом. Живем дальше... На этот новый год, я загада желание, не такое как обычно, его наверно многие загадывают, но просто то что я загадывала я их не получала, решила иное, может оно сбудется :)))
Меня зовут Даша, и мне 18 лет, и у меня имеется еще один сильный наркотик кроме музыки в ушах, это онлайн игра, о дааа, сильная штука, и она настолько затянула, что большую радость получаю из нее, а не из реалити, что само по себе хреново, пробывала и завязать и, что угодно еще делала, но поняла, точнее догадалась, что нужно, нужно элементарно, чтоб вытащил тот скем тебе охота проводить время больше чем в игре, и все, и игра прощай. Но эта падла куда спряталась, а я настолько обезвожена, что не всилах его, ее найти, поэтому гнию в игре свои самые лучшее годы. Конечно можно идти с друзьями погулять, но это не мое, мне не нравится с ними гулять, ну вот что поделать не хочу выходить на улицу и шляться с ними, не тянет туда, поэтому предпочитаю дом.
Да, да, меня зовут Дашка и я люблю картинки, всякие картинки, то что красивое и тянет глаз, и это все что угодно лиж бы было представлено с лучшей стороны, но за эти картинки меня почему-то часто недопонимают, увидя к примеру голою тетку, считают что я того, или что-то еще нестандартное, не знаю, неловко маленько, а так пофиг, мне нравится :)))

How can I kepp from singing

Последнее время постоянно хочется петь. Подпевать всем трекам в плейлисте, мурлыкать в маршрутках, напевать, идя по улице, и даже, смотря кино в гостях, помогать саундтреку.
Блюз, рок, босса-нова ;) , инди, фолк, джаз, энигматик, разухабистый рэп, лирические отступления, этника - любая музыка сейчас служит катализатором.
Единственное, что смущает - сместившийся ритм сна\бодрствования.
Самое время для серенад наступает часов в двенадцать ночи.
Берегу нервы соседей.
Но очень хочется петь.

Я хочу быть твоей Музыкой.

Я хочу быть твоей Женщиной.
Не женою быть,не любовницей.
Быть святою и быть грешницей,
Что на имя твоё молится...
Я хочу быть твоей Музыкой.
На душе звучать тихим вечером.
Я хочу быть тебе нужною.
Родником на пути встретиться...
Я хочу быть твоей Женщиной.
Самой нежною,самой лучшею.
Я хочу быть глотком свежести,
Солнца вешнего теплым лучиком...
Я хочу быть грозою летнею.
По судьбе блеснуть яркой молнией.
Среди шума дорог - песнею,
Чтобы мелодия долго помнилась...
Быть в жару желанной прохладою,
После зноя - дождём ласковым.
Я хочу быть твоей усладою.
Среди серых будней стать праздником...
Я хочу быть ТВОЕЙ ЖЕНЩИНОЙ!
У которой покой находишь....

таланты и

Поклонники Веры Полозковой мыслят цитатами из нее, копируют ее позы и мимику на фотографиях, подражают стилю написания;
поклонники Евгения Гришковца учатся видеть вечное и жизненно важное в обычном, разговаривают сами с собой, стоя у зеркала и выдают полуторачасовые тирады в ответ на «как жизнь?»;
поклонники Земфиры заказывают в баре джим бим, носят кеды, узкие черные джинсы, черные же водолазки, худеют, утешаются сигаретой и не вынимают музыки из ушей;
поклонники Квартета И копят деньги на дорогие билеты в ДК Зуева, пытаются все-таки урвать подешевле месяца за три, стараются искрометно шутить, постоянно подкалывают коллег и друзей с циничным выражением на лице.
Где-то прячется грань между интеллигентным поклонничеством и позорным фанатизмом; но в каждом поклоннике прячется позорный фанат, а от жгучего фанатизма - один шаг до жгучего равнодушия, которое может прикидываться приличной и целомудренной любовью.

А в этом что-то есть...

Поэзия, как тонкая струна, много раз бралась исполнять сюиту собственной неприкаянности. Она бросалась словами в гневе, в печали, она призывала понять и принять. Поэт - человек странный. И лишний раз это говорить не стоит. Поэты слышат все эти слова и пишут горькие, горькие стихи о собственной непонятности и одиночестве в толпе. О том, как остальным, кому они хотя отдать свою любовь, не слышны щипки их душевных струн.
Dead Boy's Poem
Born from silence, silence full of it
A perfect concert my best friend
So much to live for, so much to die for
If only my heart had a home
Sing what you can't say
Forget what you can't play
Hasten to drown into beautiful eyes
Walk within my poetry, this dying music
- My loveletter to nobody
Never sigh for better world
It`s already composed, played and told
Every thought the music I write
Everything a wish for the night
Wrote for the eclipse, wrote for the virgin
Died for the beauty the one in the garden
Created a kingdom, reached for the wisdom
Failed in becoming a god
Never sigh for better world
It`s already composed, played and told
Every thought the music I write
Everything a wish for the night
"If you read this line, remember not the hand that wrote it
Remember only the verse, songmaker's cry, the one without tears
For I`ve given this its strength and it has become my only strength.
Comforting home, mother's lap, chance for immortality
Where being wanted became a thrill I never knew
The sweet piano writing down my life"
"Teach me passion for I fear it's gone
Show me love, hold the lorn
So much more I wanted to give to the ones who love me
I'm sorry
Time will tell (this bitter farewell)
I live no more to shame nor me nor you
And you... I wish I didn`t feel for you anymore..."
A lonely soul... An ocean soul...
Письмо умершего ребенка
Рожденный из тишины, тишиною заполнен,
Самый лучший концерт - мой лучший друг,
В котором есть все, ради чего можно жить и умереть,
Если бы только у моего сердца был дом...
Спой то, что ты не можешь сказать,
Забудь, что ты не можешь сыграть,
Спеши заглянуть в прекрасные глаза.
Эта мертвая музыка всегда рядом с моими стихами,
Мое любовное письмо к никому...
Не тоскуй по лучшему миру,
Все уже написано, сыграно и сказано
Все что я вкладываю в свою музыку,
Все, о чем я мечтаю ночью,
Написано для темноты, написано для невинности
И умерло за красоту.
Воздвигнуто королевство, достигнута мудрость
Но не состоялся в попытке стать Богом...
Не тоскуй по лучшему миру
Все уже написано, сыграно и сказано
Все что я вкладываю в свою музыку
Все о чем я мечтаю ночью
"Если ты читаешь эти строки, думай не о руке, написавшей их
Помни только стих, крик поэта, один без слез.
Я дал этому силу, и это стало моей силой
Уютный дом, заботы матери, шанс стать бессмертным.
Когда это стало волненьем, которого я не знал
Пианино писало мою жизнь...."
"Научи меня бояться страсти
Покажи мне любовь,
Так много я хотел отдать человеку, которого любил
Прости меня,
Время все расскажет (это лучший способ проститься)
Я больше не хочу жить, стыдясь себя и тебя
А ты.... я не хочу больше ничего чувствовать к тебе...."
Одинокая душа, безбрежная душа...
А что, если творческий человек ещё и музыкант? Если Богом ему дано слышать не только слова, но и осторожные капли звуков? Как мечется он, как стремится он донести до мира свою боль и радость, но мир всего лишь холодными руками распечатывает его любовное письмо - адресованное в пустоту. И сколько всего можно было бы высказать простыми словами, достойными обывателя, если бы у сердца поэта был дом! А дома нет. Нет Родины. Есть только дорога между городами, весями, озёрами, холмами. Нет пристанища, ибо жаждущее сердце творца не хочет оставаться на месте.
И поэт рождает своё собственное королевство. Он приглашает туда людей, но они только и способны, что мять розы его стихов. Можно достигнуть мудрости, подняться в небо, но стать Богом - нет, нет. Это слишком больно, ведь Бог знает всё, а творец знает лишь то, что пульсирует в его сердце.
И странные строки рождаются к тому, кто когда-то был любовью жизни. Был. Да не понял, и всё так же мял сады чувств одинокого творца. Любовь творческого человека слишком часто не выдерживает обыденности реальной жизни. Поэтому приходится прощаться. Приходится рождать горькие строки. Остаётся только пустой лист бумаги с ненаписанными стихами и молчащее пианино.
Nightwish - Nightwish - Dead boy`s poem 06:46