А в этом что-то есть...

Поэзия, как тонкая струна, много раз бралась исполнять сюиту собственной неприкаянности. Она бросалась словами в гневе, в печали, она призывала понять и принять. Поэт - человек странный. И лишний раз это говорить не стоит. Поэты слышат все эти слова и пишут горькие, горькие стихи о собственной непонятности и одиночестве в толпе. О том, как остальным, кому они хотя отдать свою любовь, не слышны щипки их душевных струн.

Dead Boy's Poem

Born from silence, silence full of it

A perfect concert my best friend

So much to live for, so much to die for

If only my heart had a home

Sing what you can't say

Forget what you can't play

Hasten to drown into beautiful eyes

Walk within my poetry, this dying music

- My loveletter to nobody

Never sigh for better world

It`s already composed, played and told

Every thought the music I write

Everything a wish for the night

Wrote for the eclipse, wrote for the virgin

Died for the beauty the one in the garden

Created a kingdom, reached for the wisdom

Failed in becoming a god

Never sigh for better world

It`s already composed, played and told

Every thought the music I write

Everything a wish for the night

"If you read this line, remember not the hand that wrote it

Remember only the verse, songmaker's cry, the one without tears

For I`ve given this its strength and it has become my only strength.

Comforting home, mother's lap, chance for immortality

Where being wanted became a thrill I never knew

The sweet piano writing down my life"

"Teach me passion for I fear it's gone

Show me love, hold the lorn

So much more I wanted to give to the ones who love me

I'm sorry

Time will tell (this bitter farewell)

I live no more to shame nor me nor you

And you... I wish I didn`t feel for you anymore..."

A lonely soul... An ocean soul...

Письмо умершего ребенка

Рожденный из тишины, тишиною заполнен,

Самый лучший концерт - мой лучший друг,

В котором есть все, ради чего можно жить и умереть,

Если бы только у моего сердца был дом...

Спой то, что ты не можешь сказать,

Забудь, что ты не можешь сыграть,

Спеши заглянуть в прекрасные глаза.

Эта мертвая музыка всегда рядом с моими стихами,

Мое любовное письмо к никому...

Не тоскуй по лучшему миру,

Все уже написано, сыграно и сказано

Все что я вкладываю в свою музыку,

Все, о чем я мечтаю ночью,

Написано для темноты, написано для невинности

И умерло за красоту.

Воздвигнуто королевство, достигнута мудрость

Но не состоялся в попытке стать Богом...

Не тоскуй по лучшему миру

Все уже написано, сыграно и сказано

Все что я вкладываю в свою музыку

Все о чем я мечтаю ночью

"Если ты читаешь эти строки, думай не о руке, написавшей их

Помни только стих, крик поэта, один без слез.

Я дал этому силу, и это стало моей силой

Уютный дом, заботы матери, шанс стать бессмертным.

Когда это стало волненьем, которого я не знал

Пианино писало мою жизнь...."

"Научи меня бояться страсти

Покажи мне любовь,

Так много я хотел отдать человеку, которого любил

Прости меня,

Время все расскажет (это лучший способ проститься)

Я больше не хочу жить, стыдясь себя и тебя

А ты.... я не хочу больше ничего чувствовать к тебе...."

Одинокая душа, безбрежная душа...

А что, если творческий человек ещё и музыкант? Если Богом ему дано слышать не только слова, но и осторожные капли звуков? Как мечется он, как стремится он донести до мира свою боль и радость, но мир всего лишь холодными руками распечатывает его любовное письмо - адресованное в пустоту. И сколько всего можно было бы высказать простыми словами, достойными обывателя, если бы у сердца поэта был дом! А дома нет. Нет Родины. Есть только дорога между городами, весями, озёрами, холмами. Нет пристанища, ибо жаждущее сердце творца не хочет оставаться на месте.

И поэт рождает своё собственное королевство. Он приглашает туда людей, но они только и способны, что мять розы его стихов. Можно достигнуть мудрости, подняться в небо, но стать Богом - нет, нет. Это слишком больно, ведь Бог знает всё, а творец знает лишь то, что пульсирует в его сердце.

И странные строки рождаются к тому, кто когда-то был любовью жизни. Был. Да не понял, и всё так же мял сады чувств одинокого творца. Любовь творческого человека слишком часто не выдерживает обыденности реальной жизни. Поэтому приходится прощаться. Приходится рождать горькие строки. Остаётся только пустой лист бумаги с ненаписанными стихами и молчащее пианино.

Nightwish - Nightwish - Dead boy`s poem 06:46 

• ФорсМажорные Радужные Сны - Фото.Ноябрь.